Стихи и музыка
             Анатолия Постолова

Сгустилась ночь,
ее прибой
захлестывает с головой.
Скорей бы день 
другой.

Проснуться, чтобы влиться
в толпу, в чужие лица,
где самого себя не распознать.
Искать усталым взором
свой берег иллюзорный 
и миражей осколки собирать.

    Играй гармоника губная,
    свою мелодию веди,
    не обжигая, утешая,
    ты старых ран не береди.
    Нет праведных и виноватых,
    когда в измученном краю,
    ты запоешь чуть хрипловато,
    творя гармонию свою.

И вот он день, его прибой
захлестывает с головой.
Скорей бы ночь,
покой.

А там нас ждут объятья,
ладони, как распятье,
несем и тонем в сладостном бреду.
Нас предают, мы плачем,
мы предаем и прячем
глаза от глаз, чтоб отвести беду.

    Играй гармоника губная,
    свою мелодию веди,
    не обжигая, утешая,
    ты старых ран не береди.
    Для праведных и виноватых,
    на миг опередив зарю,
    ты запоешь чуть хрипловато,
    творя гармонию свою
 
И снова ночь, ее прибой
захлестывает с головой.
А завтра день другой.

Шершавый ветер странствий,
огни безлюдных станций,
пространство сжатое до точки болевой.
Ведь это век двадцатый,
безумным акробатом
срываясь вниз, нас тянет за собой.

    Играй гармоника губная,
    свою мелодию веди,
    не обжигая, утешая,
    ты старых ран не береди.
    Нет праведных и виноватых,
    когда в потерянном раю,
    ты запоешь чуть хрипловато,
    творя гармонию свою